A marca

Gwentt não desejava estar ali mais do que metade dos cavaleiros daquele pelotão. A batalha contra o império de Ynith era um caso perdido. Eles estavam em desvantagem de um para cinquenta.

— Homens, não percam a esperança! Os magos da torre negra estão do nosso lado! — A voz do general se fez ouvir acima dos resmungos de medo que percorriam as fileiras. Todos conheciam a ordem da torre negra.

Só que Ynith tinha seus próprios feiticeiros, Gwentt duvidava que um punhado de magos pudessem mudar o massacre que os esperava. Uma névoa baixa percorria todo o campo de batalha, resquício do nevoeiro da madrugada.

— Cavalaria! ATACAR!!!! — Veio a ordem.

Gwentt parou de pensar. Guiou seu cavalo até a parede de escudos inimiga ao lado de seus quinze irmãos de brigada. Uma chuva de flechas caiu sobre eles, não tocando nenhum cavaleiro como que por um milagre ou magia.

Finalmente suas armas encontraram os escudos dos inimigos, Gwentt e seus irmãos varreram para o lado da morte o máximo possível de guerreiros. Algo explodiu perto dele, deixando-o surdo. Se preparou para morrer, mas então uma forte dor o fez gritar. Algo em sua mão direita queimava. Ao retirar a luva, viu um estranho símbolo desenhado na sua palma.

— Como isso veio parar aqui? — Ele se perguntou, mas uma dor dentro de sua cabeça o fez gritar e fechar os olhos.

— Homens, não percam a esperança! Os magos da torre negra estão do nosso lado!

A voz do general se fez ouvir acima dos resmungos de medo que percorriam as fileiras. Gwentt piscou os olhos, confuso. Já havia escutado aquelas palavras antes… Alguém passou tão perto dele que esbarrou em seu ombro.

— Não deixe que marquem você. — Ouviu a voz de uma mulher lhe dizer, mas ao se virar para responder não viu mulher alguma nos arredores.

Resolveu deixar o assunto para depois, tinha uma batalha perdida para lutar. Olhou para o lado do inimigo.

— Estranho… Ontem parecia ter mais deles.

Ao seu lado alguém perguntou.

— Onde estão Gwentt e Gael?

Não tiveram tempo para descobrir, os dois seriam dados por desertores. Com dois cavaleiros a menos, marcharam para a morte certa.

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